Relato breve y no tan breve

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el octubre 26, 2014

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Aquellos ojos verdes

Era la tercera noche seguida que soñaba con aquellos ojos verdes color esmeralda. No tenía conciencia de haber visto aquella mirada en ninguna otra parte, pero se me repetía noche tras noche cortándome la respiración. ¿Quién era y por qué no dejaba de aparecer en mis sueños? Abrí la puerta y observé una cara desconocida. Aquella chica meditaba con un lápiz en la mano tras la barra. Yo era un cliente habitual de aquel bar, uno de los pocos de hecho, pero no recordaba haber visto a esa mujer en otra ocasión, por lo que debía ser su primer día. Me acerqué pensando en si quería o no azúcar en el café y cuando me hube decidido, saludé con la mejor de mis sonrisas, presentándome como si fuera el chico que acaba de llegar nuevo al instituto. Me saludó por mi nombre, el que le acababa de decir, y me preguntó qué quería. Un café con leche, sin azúcar, por favor. Se marchó a prepararlo e intenté averiguar qué se escondía tras la barra y el lápiz, sin éxito. ¿Para llevar? No, perdona, me sen

La que nunca nos contaron del verano

Cuenta la leyenda, que el Mago de las Estaciones era un hombre joven, muy joven, con el síndrome contrario a Peter Pan: él quería ser viejo. Después de haber creado a Primavera, Verano, Otoño e Invierno, creyó que se merecía usar la magia en su favor. Y así lo hizo. Con un galimatías cuyos ingredientes jamás quiso revelar, el Mago dio con la pócima que, por fin, iba a hacer que sus horas duraran minutos. Sus días iban a durar tan sólo 24 minutos, por lo que al fin se despedir ía de su juventud. Cierto día, andaban las estaciones jugando por el patio, con tan mala suerte, que un empujón de invierno, con quien peor se llevaba a quien ahora se mencionará, mandó a verano directo a la pócima. El Mago de las Estaciones juró no confesar el secreto a nadie, esperando que éste no se notara. Desde entonces, cada 1 de septiembre, las personas se preguntan: "¿Por qué el verano pasa tan rápido?" Y nunca sabrán la respuesta.

El eterno viaje

— ... a nadie se le ocurrirá que sólo quiso volar, como antes. — Pero mamá, es un cuento muy triste. — Sí, hija, pero es la vida. Y la vida no siempre es bonita. — ¿Crees que cuando papá vuelva de sus viajes me contará historias como esta? — Seguro que sí, Ana. Seguro que sí. Arropó a la niña y dejó caer una última lágrima sobre su mejilla, la historia ya estaba contada y volaba bajo el eterno viaje de su marido. Ahora sólo quedaba quitarle el disfraz de cuento.

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